TBJ_16 Zwischen LA und San Francisco

Eine Reise ist keine Aneinanderreihung von Höhepunkten. Und nach Las Vegas ist erstmal runterkühlen nötig. Von Mrs. Paris schönem Pool und der Rooftopbar musste der Chronist kilometerlang durch die ganze Herrlichkeit des Glitzers und Getöses Richtung Flughafen zum Busterminal. Riesige Casinos, riesige Hotels, Fontänen und rauschende Wasserfälle, riesige elektronische Billboards, die einen mit ihren Weißblitzen ziemlich erschrecken. Jetzt hat er es einmal leibhaftig gesehen, sogar aus dem Rennradsattel. Haken dran.

Stadtpolizei; ein Bild, mehr war nicht drin. Der Bus fährt gleich

Irgendwie unbegreiflich, diese Kunstwelt mitten in der Wüste. Unbegreiflich auch, wie man sich das als Alterssitz aussuchen kann, wie das ältere Pärchen, das anfangs in Able&Baker neben ihm saß. Man kann zum Beispiel ja nicht mal vor die Stadt und im Wald spazieren gehen. Es gibt keinen!

Der Chronist sitzt im Greyhound zwischen Los Angeles und San Francisco. Der jetzige Fahrer ist der Hit. Durchaus schon grauhaarig, eine seriöse Figur mit asiatischen Wurzeln, rappt er die Ansagen zu den Regeln, zu den Haltestellen und andere Begebenheiten ins Mikrofon. Der Chronist kann nicht anders und muss klatschen.

Draußen ist es bewölkt und langweilig platt. Links Obstplantagen, rechts Obstplantagen, der Mittelstreifen der Interstate ein Blütenmeer aus rosa, roten und weißen Oleanderbüschen. Zwischen solchen Städten ist der Transportbedarf hoch, der Bus entsprechend voll. In LA sprang der Chronist dem Reisetod durch Regelverstöße noch mal gerade so von der Schüppe. Es war seine zehnte Greyhoundtour, aber das Personal wollte sich noch mal auf die Hinterbeine stellen. „The bike has to be in a box!“ Obwohl er ja als Umsteiger mit der Foliensparverpackung hergekommen war. Es wäre die Boxvariante sowieso Quatsch. In diesen Bussen der Marke Prevost ist für die heutigen Koffergrößen viel zu wenig Stauraum. Ein Rennrad in Box würde ein halbes Fach blockieren. „Ich kenne dich jetzt“, sagte der Einweiser. „Beim nächsten Mal kommst du nicht mit!“

An dieser Stelle wird der Chronist mal etwas frech. Wer immer das auch blockiert, dass hier andere Bushersteller in den USA nicht den Fuß in die Tür bekommen, ist dumm. Jedes europäische Überlandfahrzeug hat Stauraumhöhen, dass das Rad drin stehen könnte und diese geteilte Frontscheibe hat man in Europa schon seit den achtziger Jahren nicht mehr.

Was der Chronist die ganze Reise unterschlagen hat: Von New York bis nach hier ist auch ganz viel Südamerika im Lande. Alle Hinweise, von der Toilette bis in den Supermarkt oder in den Bus sind zweisprachig, englisch und spanisch. Und die Menschen sind allgegenwärtig. Als armer Teil der Bevölkerung sitzen sie in großer Zahl mit dem Chronisten im Bus, oft ohne Englischkenntnisse. Sie sind einfach da und machen, besonders hier im Süden, einen großen Teil der Bevölkerung aus. Neben ihm sitzt Gabino, keine vierzig Jahre alt, seine Herkunft ist Mexiko. Er spricht perfekt Amerikanisch, startet gerade mit einem Verwandten ein Umzugsunternehmen mit einem Lastwagen. Für ein symmetrisches Lächeln fehlen ihm vorne zwei Zähne. Bei seinen  Einkommensverhältnissen wird das wohl so bleiben. Er ist unterwegs zur Graduierungsfeier einer Nichte. Gabino ist politisch nicht interessiert, beklagt sich aber auch nicht. Seine Antwort ist: 0-0-100. Ein Foto von sich möchte er nicht.

Wenn es im Moment auch langweilig ist, auf Palo Alto, und Google Plex freut sich der Chronist und überlegt sich, sich noch heute auf‘s Rad zu schwingen, um im Tal der Schnelldenker einen Tag mehr zu haben. Erstmal in Tracy einen Kaffee und was Süßes nehmen und weitersehen.

Es ist jetzt Abend. Er ist in Tracy geblieben! Die Idee war gut, der Wind aber von der Sorte aus dem Blasebalg, der für eine Mund-zu-Mund-Beatmung gereicht hätte. Also hat er beschlossen zu bleiben, nach Kaffee und Kuchen und nach einem Friseur zu suchen. Die Stadt macht einen wohnlichen Eindruck, sauber, schöne Grünanlagen, eine Art altes Kino als Art Center. Überhaupt legt ihm diese Idee, in großen Städten anzukommen und in Tagesdistanz dazu zu starten, eine Perlenkette gemeinhin unbekannter, aber oft sehr charmanter Kleinstädte vor die Füße. 

Der Friseurladen gleich zu Beginn hatte eigentlich zu, aber die Chefin war mit ihren Töchtern im Laden, fragte ihn komplett aus und schickte ihn um die Ecke zu einem Barber. Sie hieß Samantha, offenbarte ohne zu zögern 0-0-100 und wollte kein Foto, obwohl es sicher eine Bereicherung der Bildersammlung geworden wäre. Ihre beiden kleinen Töchter schickt sie auf eine Privatschule. Als der Chronist seine Abneigung gegen diese Klassentrennung äußert, liefert sie den Grund. Auf den kommunalen Schulen wird keine Religion gelehrt, was ihr aber ein Anliegen ist. Eine moderne jung Frau!

Auf den Barber muss er warten. Auf ausgezeichnete kleine Küchlein einer kleinen asiatischen Bäckerin, mit entwaffnendem Lächeln und einem ganz präzise geflochtenen dicken, schwarz grau melierten Zopf nicht. Zusammen mit einem Americano, „bitte nur halb Wasser“, ein Genuss!

Carlos legt mit Sorgfalt und Können Hand an des Chronisten Kopf. Der will ja morgen bei Mr. Google nicht als Vogelscheuche auftauchen. Natürlich muss auch der Barber gefragt werden und liefert, was sonst 0-0-100. Er ist in den Staaten geboren, mexikanischer Herkunft und dreiundzwanzig Jahre alt. Er mag Mesut Özil und Toni Kroos und interessiert sich für kulturelle Gemeinsamkeiten. Klar, ein Foto gerne und ich solle ihm das bitte schicken.

Carlos weiß was er tut

Zwischen Los Angeles -da ist er nur umgestiegen- und San Francisco -da will er gar nicht hin- liegt das Hauptquartier von Google. Für den Chronisten der Inbegriff der jüngeren enormen Umwälzung der Alltagswelt und das Werkzeug, das ihm diese Art der fragmentarischen Welterkundung überhaupt möglich macht. Heute Abend wird er deswegen auch noch mal waschen, um für den Besuch bereit zu sein. Was immer sie bereit sind, ihm dort  zu zeigen oder ob sie ihn überhaupt einlassen.

Dann ist auch bald gut! 

Euer Berichterstatter, live aus Tracy.

Klo bei Mrs. Paris H. und im Quality Inn

PS: Davon hat solche Art zu reisen reichlich: Dolle Unterschiede

PSS: Im Fernsehen läuft gerade Fußball. Deutschland Ukraine, übertragen vom pro Trump Sender Fox, englisch kommentiert, witzig die Namensaussprache.

TBJ_15 130 km Asphaltfeinbeton - Las Vegas

Las Vegas? Ja, kenn‘ ich. Bin ich mal mit dem Rennrad hingefahren ;-) So oder ähnlich stellt sich der Chronist künftige Small Talks zu dem Thema vor. Er hat es sich hart erkämpfen müssen. Aber am Ende war es einfacher als gedacht.

Er hat vor fünf Uhr früh das Casino in Mesquite verlassen. Im Saal waren noch immer oder schon wieder Leute am spielen. Die Luft war warm, es war noch dunkel. Das erste Mal in seiner Reisegeschichte machte er sich Musik am Lenker an, Radio Pittsburgh. Die Interstate 15 lief perfekt. Brandneuer Asphaltfeinbeton, eine Oberfläche, die ihn fast einhundertdreißig Kilometer begleiten sollte. Ein Qualitätsbegriff, den sich jedes Mitglied eines Kommunalparlamentes einhämmern sollte, wenn es um die Ausstattung von Radwegen geht. Nichts darunter akzeptieren.

Früh los, genau die richtige Entscheidung

Auch wenn die Temperatur noch erträglich war, macht dem Chronisten die geringe Luftfeuchtigkeit zu schaffen. Sechs Prozent ist nichts. Er müsste außer trinken sich ständig Feuchtigkeitscreme zuführen. Dummes Zeug. Durch ihr Schattenspiel in dieser zerklüfteten Landoberfläche lieferte die Sonne einen zwar kurzen aber spektakulären Auftritt.

Die Shoulder war wegen der hohen Geschwindigkeiten zwar sauber, aber der Dreck liegt einfach fünf Meter daneben im Schotter. 

Keine Abwechslung, elende Aussicht, weil sie so weit reicht

Es gab zwei Service-Stationen auf der Strecke, die die größte Not linderten. Und es gab rätselhafte Hinweise auf der Strecke.

Sonst gab es wenig Unterhaltung

Zwischendurch sah er Draht in der vertrockneten Landschaft: Hochspannungsleitungen, die den Strom riesiger Solarparks abführen.

Sah eher wie ein See aus, Solarpark

Nach der letzten Auftankmöglichkeit standen noch achtunddreißig Kilometer auf der to-do-Liste. Der Chronist bekam lange Zähne. Aber am Ende, wie so oft, war es zu ertragen. Erstens ging es ab Kilometer einhundert bergab und es tauchte die Silhouette der Stadt auf, die ihn magnetisch einsaugte. Die verschlungenen Hochstraßen und die vielen Ab- und Auffahrten bei reichlich Verkehr sorgten noch mal für Bluthochdruck, aber dann stand er vor der Tür: Atomic Style Lounge. Er wollte ja zum Friseur. Gegen ihn war diese weltweite Übereinkunft aller Friseure: Sonntags sowieso und besonders Montags haben wir zu!

Man kann nicht alles haben. 

https://www.relive.cc/view/vdvmJgyzkNO

Zu. Trotz, dass es verlockend aussah, dafür wird er nicht noch mal herkommen.

Es ist vieles Atomic in dieser Gegend, in die ihn die Friseuradresse geführt hat und zack war der Ausgleich da. Er fühlt sich für einen Ankommerdrink eingeladen von der Brauereiwirtschaft ABLE BAKER. Able und Baker waren die Codenamen für die beiden ersten Atombombenversuche um die Ecke. Und so war nicht nur der Friseur atomic, sondern vieles an dieser Straße, wie auch die beliebte Biersorte Atomic Duck.

Eine Ente soll nach einer der Explosionen unversehrt in die Stadt gewackelt sein: die Atomic Duck

Weil er ohnehin heute hier heimatlos bleiben wird, ließ er sich an diesem Hochtisch nieder, um den Bericht weiter zu schreiben und bei dieser Gelegenheit seine Interviews zu führen. 

Cashmere und Ronald beeindruckten ihn mit einer Kleinigkeit: Sie beteten vor dem Essen

Die beiden waren für längere Zeit liebenswürdige Nachbarn, obwohl der Chronist nichts von ihrer Unterhaltung aufgeschnappt hat. Wollte er auch nicht. Cashmere lebt hier und arbeitet als Marketingfrau, Ronald ist Coach. Beide sind für 0-0-100. 

Irgendwie heikel wird es, als sich ein Pärchen aus Virginia gegenüber niederließ. Sandy und Grover. Was der Chronist ungefähr verstand, war, dass Sandy die Vereinnahmung Jesus`, die unabhängig von des Chronisten Idee, scheinbar besonders durch Mr. Trump geschieht, nicht gefällt. Sie zeigte ihm einen aktuellen Facebookpost, den er hier der Vollständigkeit halber einfügt. 

Bei uns eher weniger bekannt: Die Einbeziehung von Religion in diesen Wahlkampf

Sandy gab auch keine Zahlen, ihr Mann war da eher hemdsärmelig und lieferte eine völlig neue Variante.

Grover: 0-0-5

Der Chronist als Hans im Glück. Er wird nicht in Las Vegas übernachten. Um viertel vor Zwölf heute nacht geht sein Bus nach Tracy, dem letzten Etappenstart. In Los Angeles muss er umsteigen. Es stinkt ihm schon am Kopf unordentlich weiter zu müssen. Was ihm ganz zuwider ist, ist verschwitzt, versalzt und dreckig vierzehn Stunden im Bus zu sitzen. Also ist seine Idee in den großen Hotels nach Poolbenutzung zu fragen. Je größer und je feiner, je großzügiger ist man meistens. Dreimal schickt man ihn weg, auch im Westgate.

Durfte nicht in seinen Pool

Eine unscheinbare kleine Collegeschülerin hinter dem Servicedesk des riesigen Conrad Resort, zu der der Chronist unter Umgehung der Schlange am Check-in gegangen ist, zog ungerührt zwei Magnetkarten unter dem Tisch hervor, schrieb Pool drauf und gab sie ihm. 

Hans im Glück

Sein Rennrad gab er Juan in Aufbewahrung und jetzt sitzt er, sein Glück kaum fassend, geduscht und entspannt auf der Poolliege. So viel Handtücher, wie der Poolservice ihm geben wollte konnte er gar nicht naß machen. Übrigens, er sieht albern aus. Die gnadenlose Sonne hat ihm die Beine und Arme geschwärzt. Er sieht aus, als ob er im Vierfüßlerstand in Zartbitterschokolade gebadet hätte.

Hoch über ihm an der riesigen Hotelfront läuft eine gigantische, digitale Bilderschau. Der Pool macht um acht zu. Vielleicht die Bar am Infinitypool nicht, die mit dem Blick auf den güldenen Trumptower. Doch macht sie!

Dank an Paris H.

Weil die Bar im 66. Stock noch durch eine Privatfeier blockiert ist, schlendert der Chronist durch das gigantische Erdgeschoss.

Halb besoffen von Glitzer

Am Ende hat es noch fûr eine Bloody Mary im 66. gelangt. Nach Vorlage des Ausweises. Der Chronist war dankbar und hat es ziemlich genossen.

Über den Dächern der Stadt 

TBJ_14 38°, nicht Breite, Celsius!

Hallo in die Runde. Der Chronist hofft mal, dass das Wetter, wo es euch gerade trifft, einfach mal angenehm ist. Bei ihm sieht das anders aus. Er ist in mehrfacher Hinsicht im Vorhof der Hölle gelandet: In Mesquite, einhundertdreißig Kilometer von Las Vegas entfernt. Er kam gegen halb vier hier an, mit einer Stunde Zeitgewinn, der letzten auf dieser Reise und stieg aus dem Bus in eine höllenheiße Luft. Der schwarze Asphalt des Parkplatzes setzte der amtlichen Lufttemperatur noch mal ein Krönchen auf. Er hat seine Querung des Kontinents auf 38° ausgerichtet, aber Breite und nicht Celsius!

Wie kommt man als Dicker damit klar?

Jetzt schleicht sich doch etwas Panik ein wegen morgen, er hat nicht nur den Wind als Gegner sondern auch noch das Thermometer.

Je weiter nach Süden, je kleiner der Bus

Er machte erstmal etwas umständlich auf dem Parkplatz seine Maschine fertig, der Mann der ihm dabei zuschaute, kam aus Dortmund und war mit einem Leihwagen unterwegs. Er hatte auf seiner Rundreise extra hier angehalten, die Mannschaft seiner Heimatstadt gegen Real Madrid verlieren zu sehen. Irgendwie seltsam, wie sparsam Landsleute im Ausland manchmal in der Rede sind. Auf Nachfrage schickte er den Chronisten  um die Ecke in ein Riesenhotel mit angeschlossenem Casino, wo er an der Rezeption eine andere Vorhölle gewahr wurde. Ein riesiger Raum voller bunter Spielautomaten. 

Wer denkt sich so etwas aus? Wie kann man darin Stunden, Tage verbringen?

Damit hatte er erst in Las Vegas gerechnet. Wie Kinder auf das Smartphone starrten Frauen und Männer auf die blinkenden Scheiben. Keine zehn Minuten möchte der Chronist mit ihnen tauschen. Oder sollte er es doch einmal versuchen? 

Das Hotel ist billig, weil die Zimmer vermutlich von den Spielautomaten mitfinanziert werden. Er kann sogar in einem größeren Pool den Körper einmal entspannen. Mesquite liegt schon in Nevada und ist Grenzstadt zu Utah. Da ist Glücksspiel verboten, da heißt die größte Bank ja auch Zion Bank!

Politisch hat der Chronist heute nichts zu bieten. Er ahnt sowieso, dass es langsam langweilig wird. Es würde vielleicht interessanter, wenn es ihm gelänge, an mehr Geschichte seiner Gegenüber zu kommen. Menschen sind immer interessant.

Er möchte gerne noch zwei Dinge zu heute erzählen. Fast direkt von seinem Hotel fuhr eine Straßenbahn ihn für wirklich kleines Geld die 22 km zum internationalen Flughafen von Salt Lake City, von wo der Bus startete. 

Stadtrundfahrt für kleines Geld, die Mehrheit fährt dennoch  Auto

Und er konnte in Ruhe diese großzügige, grüne, moderne Stadt genießen und über den brandneuen, schicken Airport staunen.

Dann hat er über sechs Stunden in zwei verschiedenen Bussen gesessen und noch einmal wieder unter die Nase gerieben bekommen, wie riesig das Land ist und wie menschenleer. 

Links aus dem Fenster, rechts aus dem Fenster

Besonders hier, wo die Natur so menschenfeindlich ist. Mageres Trockengras, Salbeibüsche, mannshohe Sträucher, die der Chronist aus dem Bus nicht identifizieren kann. Und doch zwischendrin immer mal wieder große Industrie- oder Gewerbeanlagen.

Es hat der Chronist in Peggy Sue‘s 50 Style am Ende des Tages Angstessen zu sich genommen, im Supermarkt Nüsse und Wasser gekauft und etwas Schokolade, die zum Schreiben gut tut. Der Wecker steht auf vier Uhr morgens, um kurz nach fünf geht die Sonne auf. Da muss er schon auf der Interstate rollen. Er will ja auch unbedingt zum Atomic Style Friseur in Las Vegas vor Ladenschluss sein. 

Machts gut. 

TBJ_13 Salt Lake City: 12 Punkte

Der Chronist ist heile in dieser besonderen Stadt angekommen und beschließt spontan die Höchstpunktzahl des Bewertungsschemas Eurovision zu vergeben. Er hat heute irgendwie besonders Glück gehabt, einschließlich der weißen Laken in dieser Orgie aus Marmor, Kristall und Teppich (die Zimmer waren schon etwas bescheidener).

Little America, kannte er bisher nicht, bezahlbar

Heute morgen hat er ziemlich geklüngelt. Es war einfach zu kalt draußen. Zwar schien die Sonne, aber es war frisch.

Keine Temperatur für alte Männer

Es war dieses Motel alt aber sauber und der Betreiber eine interessante Figur. Der Chronist kommt nicht drauf, an welchen amerikanischen Film und an welchen Schauspieler darin er ihn erinnert. Eher klein, glatt nach hinten gegelte, schwarze Haare, ein freundliches Gesicht und geht nicht aus Altersgründen mit einem Krückstock. Vielleicht kann die Leserschaft weiterhelfen. Es gibt ein besonderes Frühstück auf altem, schönen Porzellan (das Hobby seiner Frau).

Der Chronist nimmt sich das Frühstück mit aufs Zimmer, weil es gleich eine Pressekonferenz geben soll mit Mr. Trump. Dieser wurde gerade frisch in allen vierunddreißig Anklagepunkten in New York für schuldig befunden. Der Chronist sieht Mr. Trump zum ersten Mal in einer längeren Sequenz. Er versteht nicht alles, aber was er mitnimmt: Mr. Trump ist ein begabter Geschichtenerzähler. Dieser Morgen war die erste Gelegenheit, dass der Chronist das Fernsehen angemacht hat. Vor Trump sah er einen Kanal, in dem ein Jesse Kelly in seinem eigenen Kanal America on fire den Leuten weiß machen will, dass es sowohl in den Verwaltungen und bei Gerichten eine kommunistische Verschwörung gibt, als dass auch draußen sogenannte Straßenkommunisten agieren, die von den Intellektuellen gesteuert und finanziert werden. Auf einem anderen Kanal erläuterte ein runder Tisch aktuelle Geschehnisse mit Bezug zur Bibel und lies Publikumsfragen zu. Allen ist eine ziemliche Uniformiertheit gemein, die in Betonfrisuren ihre Vollkommenheit findet.

Donnerwetter, dachte sich der Chronist, haben die nichts besseres zu tun und kann man davon leben?  Und, da kann man als gemeiner Bürger eine Menge Zeit vorm Bildschirm verbringen und am Ende noch geistig ins Schleudern kommen.

Es war zwischendrin so warm geworden, dass er erleichtert den Fernseher ausschaltete und sich auf den Weg machte. Wegen dessen Besonderheiten musste noch einmal der Walmart dran und dann ging es wieder auf die Autobahn. 

Er überschritt wieder eine Grenze. Utah, genauso baumlos, aber farbiger. Warmtonige Felsformationen begleiteten die dem Tal folgenden Linien der Eisenbahn und der Interstate. 

Die Wiese ist ein Erdhörnchenparadies

Anders als in Wyoming, darf in Utah achtzig Meilen in der Stunde gefahren werden. Es knattert und jault deshalb noch ein bisschen mehr.

80 mph

Was dem Chronisten gestern so Respekt einflößte, nämlich diese lange Strecke ohne Versorgung, verdunstete ins Nichts. Er war schneller dadurch als er Hunger entwickeln konnte.

Wie ein Mirakel tauchte dann in dieser Bergwildnis neben der Straße unter anderen Angeboten der Versorgung ein Whole Food Supermarkt auf. Ihr erinnert euch vielleicht, diese Kette von Amazon, die es auf die sehr gut betuchte, earthfriendy und organic orientierte Kundschaft abgesehen hat. Der Chronist geht immer mit Widerwillen hin, muss aber gestehen, dass der Kaffee perfekt und die Muffins ziemlich herausragend sind (was er von der Haushaltsfolie fürs Rennradeinpacken nicht behaupten konnte). 

Er setzte sich mit Kaffee und Süßem in die Sonne und in den Weg von Anya. Anya war am Rad und an der Idee interessiert und klärte den Chronisten über den Grund der Ansiedlung dieses Whole Foods mitten im Gebirge auf. Er befände sich in Park City. Ein berühmter Ski- und Sommersportort, vergleichbar mit Aspen. Das erklärte auch die Anwesenheit der Porsches, Audis und der ganzen Palette Infinitys. Hier könne man sich nur als Millionär das Leben leisten. 

Anya schwärmte dem Chronisten von Salt Lake City vor, von der Universität, den Salzseen und anderen Vorzügen, die er vergessen hat. Sie wußte über die Luftqualität der Stadt und erzählte, dass Utah im Moment der begehrteste Staat für die Rohstoffindustrie ist. Sie amüsierte sich sehr über des Chronisten Frage und lieferte mit Überzeugung 0-0-100, obwohl sie nicht gläubig ist. 

Anya, weiß viel, hat keinen Beruf, lehrt Ski, Moutainbiken und passt im Moment auf das Haustier eines Freundes auf

Nach Park City musste der Chronist noch mal klettern. Es fiel ihm nach einhundert Kilometern in den Beinen schwer und der Verkehr nahm noch mal auf vier Spuren zu. Aber er kannte ja den Längsschnitt!

Von jetzt an nur bergab

Mehr als fünfundzwanzig Kilometer bergab ohne Bremsen, nur bei den Aus- und Einfahrten den rückwärtigen Verkehr beachten. Um fünfzig Stundenkilometer kamen dabei rum, einschließlich laut gegrölter Lieder. Salt Lake City lud den Chronisten regelrecht ein. Glatte, großzügige  Straßen und Grünanlagen. 

https://www.relive.cc/view/vdvmJgK8jxO

Ein junger Mann schickte ihn für den Ankommerdrink in die Whiskeystreet. Weil er mit dem Türsteher des Lokals seiner Wahl nicht klar kam (es sei Gesetz, dass man in Utah vor dem Eintritt in Bars seinen Ausweis zu zeigen hat, in Wirklichkeit passte ihm das Gesicht des Chronisten nicht) wechselte er um die Ecke zu Jazz, Soul und Bier, ohne Ausweis und Türsteher.

Livemusik

Natürlich fällt der Chronist mit Rennrad und seiner Kleidung an diesem Feierabend am Freitagnachmittag unter den Gästen auf. Katie freute sich wie eine Schneekönigin über die Idee des Chronisten und hatte 0-0-100 und eine Umarmung für ihn. 

Respekt! Man beachte noch die Beigabe aus Schnaps. Im Uhrzeigersinn: Katie, Elizabeth, Morgan. Alle arbeiten im Gastgewerbe

Am Nachbartisch ist man nicht weniger freundlich und offen und gibt gerne Auskunft.

Andrew 0-10-90, Jeremy 0-80-20 und Steve 0-0-100

Sie alle sind Rechtsanwälte. Jeremy und Steve sind verheiratet und haben Kinder. Steve gab zu, dass der Prozess und der Schuldspruch gegen Mr. Trump auch einen politischen Hintergrund habe. Das sahen wohl auch Mr. Trumps Anhänger so, weshalb sie mal fix just nach dem Schuldspruch weit über dreißig Millionen Dollar spendeten und das wohl nicht nur in großen Teilbeträgen. 

Erst wollte der Chronist hier in der Stadt zum Friseur. Aber jetzt wartet er auf Empfehlung Andrews bis er in Las Vegas ist. Er soll dort die Atomic Style Lounge probieren und hofft, dass der Name Programm ist.

Es war ein besonderer Tag. Gute Nacht zusammen.